Esta realidad que nos golpea cotidianamente y que suele hacernos trastabillar, nos indica que es imprescindible un nuevo patrimonio ideológico que nos permita disputar la hegemonía al neoliberalismo, y hacerlo sin sectarismo, consiguiendo la máxima acumulación de fuerzas que nos sea posible en esta etapa. Porque si se arraiga este modelo de sociedad autoritario, represor y excluyente, habremos dado un paso atrás en el camino de nuestra vida como pueblo soberano, ya que de aquí en adelante nos habremos de jugar no sólo el futuro de nuestro país, sino también el de la Patria Grande, dada la importancia que tiene la Argentina en el continente.
El mes de agosto entró en la historia de Macri. Fue el del abrupto final de su tiempo de gracia, después de ser electo presidente. Tuvo que dar marcha atrás con toda su política de revisión tarifaria, acosado por la justicia y la movilización popular. San Cayetano movió multitudes de trabajadores precarizados y formales desde Liniers a Plaza de Mayo. También en agosto se unificó el movimiento sindical, dejando afuera sólo a sus escasos defensores ruralistas. Fue el mes en el que sufrió el primer paro nacional docente de su gestión. Y tuvo que sacrificar a su primer alto funcionario salpicado por denuncias de corrupción.
Un pibe de barrio, sin posturas o artificios, así se presenta Pablo Echarri en un reportaje realizado para una publicación de la Undav. Establece un diálogo fluido con el cronista, como es ya su estilo, y enumera los recuerdos de su infancia y juventud en Villa Domínico.”…cuando empecé a patear –dice con nostalgia- claramente era una localidad muy tranquila, eran otros tiempos. Nuestro juego era la calle, volver del colegio, tomar la leche y salir corriendo inmediatamente a jugar con los pibes. Andar en bicicleta, volver para comer y seguir vagueando hasta la noche. Y, la verdad, que ese era todo nuestro entretenimiento y lo hacíamos con absoluta tranquilidad”.
Fue Boulogne-sur-Mer, en la vieja Francia, donde su corazón, testigo de mil batallas, quebró definitivamente sus latidos. Allí lo habían arrojado, sin contemplaciones, el silencio y la intriga, la traición y el olvido de los hombres oscuros que siempre habían intentado arrojar a la hoguera sus entrañables sueños de Libertador de Pueblos. No lo consiguieron. Por eso, los luchadores de este tiempo, los que avanzan sin titubear en búsqueda de la Segunda Independencia, deben ser los únicos herederos del pensamiento.
Dilma Rousseff tiene estirpe militante. La puso de manifiesto durante la dictadura militar que asoló a su país y lo mantuvo cautivo desde 1964. A partir de ahí, Dilma se incorporó a un sector de la izquierda que había adoptado la vía armada como forma de lucha contra el totalitarismo. Fue detenida en 1970 cuando contaba sólo 23 años; ferozmente torturada, el tribunal militar la condenó a varios años de prisión. Una vez libre, comenzó sus estudios de economía en la Universidad Federal de Río Grande del Sur, de la que egresó con su Licenciatura en 1977. Luego de su paso por el Partido Democrático Laborista (PDT) del legendario dirigente Leonel Brizola, en el 2001 ingresó al Partido de los Trabajadores (PT), liderado a nivel nacional por José Inácio “Lula” da Silva. Cuando este último asume la presidencia de la Nación en 2002, nombra a Dilma ministra de Minas y Energía, y posteriormente, Jefa de Gabinete. Luego, en 2010, fue ungida presidenta de la Nación, la primera mujer en ese cargo en la historia de su Patria; en octubre de 2014, un vendaval de 54 millones de brasileros la volvió a elegir para un nuevo mandato que finalizaría el 31 de diciembre de 2018.
Alguna vez les hablé de Lagoa, aquel gallego de la pizzería “Los Maestros” que, una vez, se quiso morir y se acostó en su cama e “hizo fuerza” pero no se murió. Solía mojar sus desdichas con faroles de vino. Y yo, de faroles de vino sé mucho. Los usaba mi pobre abuelo paterno y los usaba llenos de un líquido color sangre, aromático y peligroso. Yo era su cómplice en “Il Fiore Della Toscana”, allí donde Crucecita se choca casi contra el puente. Avellaneda, la moza, la eterna, la de mis años verdes. La que recorría fumando aquellos “Pall Mall” que terminaban mareándome. La de mis primeras citas, semi abortadas. Aquella Avellaneda del “Huevo”, que se silbaba todo parado en la esquina de Vélez Sársfield. La Avellaneda del “Coca”, de Juan José Denino, a quien le gané un Maratón de barrio y todavía no me lo perdona. La Avellaneda de Horacio Ramos, mi amigo de barrio y mi hermano de verso.
“La noche que yo fui a reclamar a Federico, había cien personas en el Gobierno Civil, en una sala inmensa que había allí. Me dijeron que prestara declaración, y la presté ante un Teniente Coronel de la Guardia Civil, cuyo nombre no recuerdo. En mi declaración dije que un tal Ruiz Alonso, al que yo no conocía, había ido aquella tarde a nuestra casa, a una casa falangista, y había retirado a nuestro huésped, sin una orden escrita ni oral.”
No sé cuál va a ser la última imagen que voy a recordar de ellos. Cronológicamente, pueden ser las lágrimas difíciles de “Manu” Ginóbili cuando se acabó el partido de Río 2016 donde, merced a la fatal suerte nos tocó en cuartos de final el “ Dream team” (Estados Unidos) . Ese conjunto de extraterrestres que, a pesar de que les cambiamos las reglas , sólo podemos sufrir con entereza.
